Eusebios feat. Michael Fassbender (en cours)

Aucun long roman, et encore moins de belles histoires. Une vie comme il y en a tant d’autres, passée à vainement fuir un sort bien pathétique. Un destin tracé par des traits fort maladroits, partant de nulle part pour, au final, mener à rien. Mais « rien », c’est déjà quelque chose. Et parfois, il suffit d’un « rien » pour changer le cours d’un récit ou d’une vie monotone.
Le cas d’Eusebios est celui d’une succession de petits « riens », tous apportant leur part de venin pour empoisonner le puits. Chaque nouvel événement faisait l’effet d’une nouvelle piqure, une nouvelle frappe, un énième coup qui déstabilise sans pour autant avoir la force d’achever. Certains diront qu’il s’agit d’une succession d’épreuves ; d’autres constateront simplement qu’il n’y a là qu’un enchainement de fâcheux concours de circonstances, et que parmi tous, le principal acteur de cette paisible tragédie n’a fait que payer le prix d’être né au mauvais endroit, au mauvais moment.

Eusebios est né de ce qu’il y avait de plus grec dans la grande ville d’Athènes. Son père jouissait d’un certain statut social, et sa mère, à défaut d’être une prostituée, en avait pleinement la réputation. Un premier contraste damnant leurs enfants dès la naissance et faisant de leur famille quelque chose d’aussi modéré que nuancé. On ne les haïssait pas sans pour autant les aimer, et sans que l’on ait à se méfier d’eux, on évitait de leur accorder confiance. Ils eurent trois enfants. Enfin, trois fils ; toutes les filles ayant vu le jour entre deux garçons ont perdu la vie avant la naissance du suivant.
Un quotidien répétitif est un quotidien qui ne vaut pas la peine d’être embelli. Les répétitions sont ce qu’il y a de moins charmant, et pour peu que ces jours n’aient rien eu de malheureux, ils restent pleinement tristes et lassants. Il y avait des serments et des sermons, des reproches et des instructions. Des querelles d’enfants entre des leçons d’adultes, et de nombreuses choses que l’on aurait préféré entendre plutôt que de voir ; s’il arrive que l’on ne croit pas ses oreilles, les yeux, en revanche, ne mentent que rarement.
En y repensant, Eusebios aurait préféré de pas savoir. Cette curiosité adolescente, il ne s’en souvient que trop bien, et avec bien trop d’amertume. Il avait toujours préféré les yeux, imaginer sa mère comme la simple mais belle femme qu’elle était. Car elle était charmante, sa mère. Tendre comme il le faut, d’une blondeur divine qu’elle n’a hélas pas transmis à ses enfants. Elle avait des gestes délicats, presque doux, qui ne faisaient que flatter son allure des plus grâcieuses. En y repensant, c’est peut-être ainsi qu’il aurait aimé s’en rappeler. C’est bien plus que suffisant, et ça vous laisse le sommeil tranquille. Aussi, cela lui aurait peut-être évité la suite des événements ; plus il y pense, plus il s’en persuade, et plus il leur en veut, à elle ainsi qu’à ces fâcheuses coïncidences qui ont brisé dans son esprit d’enfant tout l’estime et l’amour qu’il avait pour sa mère.
Il était le seul des fils à avoir appris l’existence de l’amant de la belle femme qui était leur mère. Enfin, des amants ; Dieu sait combien il y en avait, en réalité. Des images crues perturbent son esprit avec une persistance malsaine, et lui, plus il tente de s’en défaire, plus il s’enfonce dans la répugnante horreur.

Aussi, le père mourut. Il est mort simplement comme meurent les gens simples, n’abandonnant que peu de regrets, la plupart étant dus à l’ignorance. Il est mort en aimant sa femme et croyant à la prospérité de ses enfants ; il est mort serein, et surtout, il est mort naïf.
La mère ne put disposer de ses deux aînés : le premier ayant hérité de bien des choses, et le second étant déjà marié. Il ne restait donc que le dernier, auquel elle se mit dès lors à vouer une attention attendrissante, véritable affection maternelle qui est des plus charmantes au premier abord. Mais si l’on se penche dessus, elle devient épouvante. La mère était inique, et le fils, trop effrayé pour émettre la moindre protestation. Elle était immorale, et lui, il était jeune. Elle souriait en coiffant ses cheveux comme s’il eut été quelque nymphe que l’on sculpte avec soin, elle lui parlait avec les mots les plus tendres pour lui épargner les autres. Elle parfumait sa peau lisse avec ses propres essences, des mélanges fougueux de tous ces parfums enivrants que l’on imagine plus que l’on ne sent vraiment. Elle en avait fait une beauté, peut-être un peu trop. Elle le présentait ensuite à quiconque cela pouvait intéresser -il faut dire qu’elle avait des connaissances. Elle laissait son fils avec des inconnus, des pédérastes ce qu’il y a de plus littéral. Et elle, elle comptait. Que comptait-elle ? L’argent. Elle comptait l’argent, tout simplement.

Eusebios quitta la Grèce à l’âge de vingt ans. C’était il y a bien une décennie de cela -une éternité qui ne suffit pas à effacer tous les troubles sadiques qu’il porte encore en lui, et qui obnubilent ses pensées dès qu’il lui arrive de n’avoir rien à penser. S’il y a des hommes que l’ennui agace, lui, l’ennui le rend fou. Il le ronge de souvenirs terribles, et d’encore plus d’images crues dont il aurait pourtant pensé se lasser un jour. Alors pour éviter d’avoir l’esprit libre, il a commencé par partir. S’éloigner de ce paysage péniblement familier où il est respectivement né et mort fut un premier pas. Trouver que faire en fut un second, et un troisième, et encore un. D’autres suivirent et les foulées ne se comptent même plus.
Commissions pour la noblesse, contacts avec l’orient, marchandage de trésors pillés et autres merveilles déterrées, entre les tissus les plus nobles et les fruits les plus exotiques, Dieu sait ce dont Eusebios ne s’est pas encore occupé. Il a manié l’épée et les mots, usé de sang et d’argent entre deux promesses et quatre contrats. Il a vu le Nil et le désert, a appris les langues environnantes et d’autres, plus lointaines. Il a connu les moins que rien et les plus privilégiés, a apporté son soutien aux uns en condamnant les autres. Il est tout, et au fond, il n’est rien : il cherche à atteindre ce qui n’existe pas pour oublier ce qui n’existe plus.
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Caractère : Un homme d’une vive intelligence et d’une grande débrouillardise dont les motivations sont, malheureusement, des plus vaines. Complètement sous l’emprise maladive de son passé malsain, il est troublé, traumatisé sans l’avouer, et lunatique lorsque ses nuits sont trop seules.
Homme de contrôle, homme d’influence, il regorge de ressources et de connaissances, peut-être plus que l’on ne le soupçonne, ce qui lui vaut une place de choix dans ce métier diversifié qui est le sien. Du reste, il est d’une agressivité passive et d’une courtoisie marchande, camarade autoritaire, charmant misogyne. Habile et réservé. Bonne réputation, mauvais caractère. Grandes ambitions freinées par d'enrageantes hésitations.